Nhìn thấy khóe môi đối phương càng lúc càng mím chặt, trái tim Tư Lâm cũng theo đó trầm xuống từng nhịp. Trong đầu anh thậm chí đã bắt đầu tưởng tượng ra cảnh mình chết đói rồi bị bầy thú ăn sạch không còn một mảnh xương cốt.
Ngay khi anh còn đang phân vân có nên chơi “lá bài tình thân” hay không, thì Tát Lưu Khách—người nãy giờ vẫn im lặng—bỗng nhiên quay đầu nhìn anh.
Tư Lâm dựng thẳng mang tai, nhưng điều chờ đợi anh lại không phải một tia sét giáng xuống giữa trời quang, mà là một câu nói khiến anh hóa đá:
“Ta bị thương, lại còn trúng độc. Hiện tại không thể cử động.”
Linh hồn Tư Lâm như muốn xuất khiếu ngay tại chỗ. Anh sửng sốt mất vài giây, sau đó mới hoàn hồn, lắp bắp hỏi:
“Là… là độc của con thằn lằn sao?”
Tát Lưu Khách lạnh nhạt liếc nhìn anh, vẻ mặt cam chịu.
Hiển nhiên, ngay cả hắn cũng không lường trước được việc mình lại trúng độc.
Sau đó, thiếu niên một lần nữa quay mặt sang hướng khác, trên gương mặt vừa lạnh lẽo vừa tàn nhẫn.
Thật ra, ngay khi lời nói vừa thốt ra khỏi miệng, Tát Lưu Khách đã bắt đầu hối hận.
Trong thế giới tự nhiên, che giấu nhược điểm là bản năng sinh tồn của mọi loài. Không có sinh vật nào dễ dàng bộc lộ sự yếu đuối của mình, huống hồ lại là hắn—Tát Lưu Khách, kẻ đứng đầu nơi rừng rậm này.
Thế nhưng, tại sao hắn lại thốt ra sự thật trước một kẻ vô dụng—một nhân ngư thậm chí không phát hiện nổi một con thằn lằn lén tiếp cận, gặp nguy hiểm cũng chỉ biết chờ chết?
Hay là... hắn thật sự tin rằng giữa mình và đối phương tồn tại huyết thống ràng buộc?
Câu trả lời, tất nhiên là không.
Nói với Tư Lâm rằng bản thân đang bị thương và trúng độc, khác nào đem điểm yếu lớn nhất của mình đặt vào tay kẻ khác?
Đó là một sai lầm trí mạng.
Hành động này cũng chẳng khác gì những sinh vật yếu đuối nơi rừng rậm—những con mồi bị săn đuổi, những kẻ chỉ biết bất lực chờ chết dưới nanh vuốt kẻ mạnh.
Lúc này, do cử động mạnh khi nãy, miệng vết thương trên lưng Tát Lưu Khách lại rỉ máu, từng dòng đỏ tươi thấm ướt vảy đen.
Hắn biết rất rõ nó đau đến mức nào, nhưng thần sắc lại bình thản đến đáng sợ. Trong đầu, từng phương án gϊếŧ chết kẻ trước mặt không ngừng hiện lên—một nhân ngư yếu đuối, vô dụng và ngu ngốc.
Thế nhưng, ngay trong khoảnh khắc đó, giọng nói của nhân ngư vang lên.
Nó có chút run rẩy, sợ sệt, nhưng lại mang theo một chút dũng khí ngây ngô:
“Ngươi không cần lo lắng, ta… ta có thể đi săn để nuôi ngươi.”
Tát Lưu Khách nhếch môi cười lạnh:
“Ngươi?”
Lời nói của hắn như một lưỡi dao sắc bén, chọc thẳng vào lớp vỏ bọc yếu ớt của đối phương.
Tư Lâm ban đầu còn có chút do dự, nhưng bị hắn hỏi vặn lại, nháy mắt nghẹn họng, không biết nói gì.
Hắn không hề nhận ra, bản thân mình dù miệng nói mạnh mẽ, nhưng đôi mắt vẫn ánh lên vẻ hoảng loạn. Đuôi cá vô thức co lại, khóe mắt còn vương chút ướŧ áŧ, trông vừa buồn cười vừa đáng thương.
Tư Lâm không có thời gian suy nghĩ làm sao để thực hiện lời hứa, bởi vì ngay lúc này, Tát Lưu Khách vẫn đang nhìn chằm chằm vào hắn, ánh mắt sâu không thấy đáy.
Không khí xung quanh bỗng chốc trở nên lạnh lẽo, từng đợt sát ý ẩn giấu trong làn hơi ẩm ướt len lỏi khắp cơ thể nhân ngư.
Tư Lâm cảm thấy toàn thân cứng đờ, trong đầu lóe lên ý nghĩ đáng sợ nhất—có lẽ Tát Lưu Khách đã nhìn thấu lời nói dối của hắn, và chỉ chờ một giây sau sẽ lấy mạng hắn.
Nhưng rồi, ngay trong cái tĩnh mịch nghẹt thở ấy—
“Ân.”
Một tiếng đáp đơn giản vang lên.
Tát Lưu Khách khẽ nghiêng đầu, ánh mắt hài hước nhưng lại lạnh lùng, từng chữ một thốt ra:
“Dựa vào ngươi nuôi ta?”
Hắn dừng lại một chút, rồi cong môi cười khẽ:
“Biểu ca.”